林梢还凝着昨夜的梦，
一层白霜，薄薄的。
是未醒的呼吸，轻轻呵在
枝柯与苔石上，洇开成
淡青的烟。
光，像初生的鹿，
怯怯地，探出湿润的蹄尖。
踩着雾的绒，踩着叶的隙，
踩着蛛网颤动的银弦。
一步，一步，在幽绿里
印下暖的金斑。
树影们静立，披着
湿漉漉的绿衣。
听——是露珠沿着脉络
滑落，敲醒了
一粒沉睡的松籽。
那声响，比针尖更细，
比叹息更轻。
调色刀的痕，是光的犁，
在朦胧里刻下清浅的垄。
翻开了泥土的暗香，
翻开了根须的低语，
也翻开了——
整座山林，在薄纱下
均匀、微凉的心跳。
风不来，鸟不鸣。
只有光与雾，缓缓地，
交换着水汽和暖意。
像两个沉默的乡人，
在渡口，用眼神
递过了整个温存的晨。
